Los libros se escriben con pétalos de rosas ensangrentadas.
Los libros se escriben con pétalos de rosas ensangrentadas.
Son las gotas destiladas por el dolor de la ausencia de la vida.
Son los segundos que se agolpan en vacío que todo lo aniquila.
Son los minutos que adolecen cuando es mala compañía.
Son las horas y los días languideciendo entre la nada.
Son los meses y los años que se agolpan dando golpes a tu espalda.
Carne trémula se lamenta de su estado envejecido y zaherido.
Ojos opacos de lágrimas y llanto por frustraciones y desengaños.
Saeta del tiempo te persigue tras el instante en que creíste.
Momentos añorados y recordados como buenos en tu vida.
Engaño del que cree ha vivido y sin embargo ve la vida pasando de largo.
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