MIS RELATOS

Son límites que yo me pongo o los que me encuentro en el camino.
Ultimamente me dejo llevar por el fado. Mi amigo Martrex me ha dado que pensar. Yo realmente no sé bien a que me dedicaré de mayor, si a escribir poemas o relatos.
Me gustaría escribir una serie de relatos realistas. Beber de la realidad.
Me da por versos y poemas. Llevo ya tiempo en ello. Me desvío de mi propósito.
Se adueñan de mi mente. No los busco.
Ayer, los dos primeros versos se me impusieron cuando caminaba de vuelta del trabajo a mi casa. Tuve que apuntarlos. Golpeaban repetidamente y pare tras cruzar el semáforo a anotarlos.
En este ir y venir he hecho buen número de ellos. Observo que me muevo entre lo erótico amoroso y lo melancólico.
No me sé ubicada. Pienso de mi misma que es una exploración más al servicio de mi principal objetivo. Pretendo mirar la vida de cara. Quiero ponerme en el lugar del otro y la otra. Para ello he de explorar primero en mi mismidad.
Habiendo recorrido el camino de una vida es dado mirar atrás. Objetivarse. Hacerlo desde la mirada externa. Novelarse.
Nadie es fiel a su propia memoria. Se dibuja y fantasea según la fuimos versionando. Te la explicas como otra, como si una película pasara por delante de tus ojos.
Sabes que estuviste allí. Tu recuerdo de lo que fue o pudo haber sido se deforma a tu favor. Aquello que realmente duele pasó al olvido eterno.
La naturaleza humana sabe bien curarse de espanto. El cerebro produce substancias alucinógenas y vela recuerdos sangrantes. Si no fuera así seríamos incapaces de soportar el dolor y los recuerdos.
Hacer poesía es un acto doloroso. Aún así se convierte en un a hacer estético y placentero. Hay un goce que linda con el erótico.
Como mujer siento que es se trata de un abordaje desde la carne y el alma. Del hombre no sé bien al respecto.
Siempre tuve especial curiosidad sobre la mente de los demás. Hoy sé más, pero todavía poco. Escribir es también introspección y a mi me gusta ese juego.
Ser yo misma no me da oportunidad de pleno conocimiento. Me releo cosas y quedo sorprendida de haber sido letras y signos salidos desde mi yoidad. Me veo fuera de ellas e incluso me gustan, algo así como si no fueran de mi autoría. Como si fueran ajenas.
Escribir me ha dado ese disfrute. Verme en ese espejo.
Otra es la fantasía. Cuantas cosas no he vivido o no he podido vivir por ser más práctica frente a la vida misma. Por andar en defensa de mi libertad y territorio.
Esa entrega que en poemas manifiesto cuan lejos está de lo que he expuesto.
He volado sin descuidar la retaguardia ni reservas. Imagino que la mayoría de la gente funcionamos así. Es dado cuidarse un@ mism@ ante tod@s.

Aquí se sitúa el desencuentro. No por mirar a otras te quería menos. Sin embargo tu no puedes soportar que quien contigo va se salga de vez en cuando.
Aquí la discordia entre el hombre y la mujer.
Si la mujer manifiesta tendencias similares es tachada de lasciva y cosas peores que no apuntaré por no tocar allí donde no debiera.
La vida es una y las carnes son promiscuas. Los sistemas apuntan a un control que por pactos diversos se dan.
A los hombres nos ha sido dado un control de vida y no nos han limitado en aspectos como el de dejar que la libido campe a sus anchas.
La mujer va ganando territorio y, también, en lo libidinoso va destapando.
En las páginas dedicadas a temas pasionales, sexuales,… se ve la mano de ellas. La mirada de la mujer no es meramente romántica. Ya se ve.
La entrega más absoluta la tenéis vosotras, nosotros nos dejamos querer. Lo mamamos desde la madre.
Ella como mujer sabe lo frágiles que somos y nos arropa, si puede, siempre.
El trato diferencial tiene una razón de ser. La supervivencia del grupo social depende de la matricial manera del ser.
Vosotras os resolvéis con mejores capacidades. Las niñas conquistan autonomía e independencia. Las madres las hacen fuertes.
Educacional, modelaje,…
Muchas cosas a un tiempo y controlándolo todo. Nosotros nos distraemos.
Miramos fijamente el objeto. Vosotras miráis sin ser vistas, disimuláis el objeto. Enmascaráis y sólo otra mujer capta el mensaje de vuestro gesto. Nosotros no nos damos cuenta.
Cuando alguno de nosotros conquista cotas de listura se crece tanto que cree ser dotado por gran capacidad.
Se sabe que una mujer sobradamente inteligente es capaz de estar en sumisión, sin embargo un hombre ha de ser medido en justo valor. Serán las hormonas, serán.
Se cultivan ciertas actitudes para separarnos.
Tú te quejabas de esa actitud femenina de antagonismo. Ese ser de las mujeres que veías se incrustaba en ti. Esa dificultad de amistad de camaradería que veías en tu hermano con los amigos. La ibas ganando con algunos, pero costaba normalizarla.
¿Cómo hacer de esa relación una amistad y no un romance?
¿Cómo conseguir tener esa mirada limpia del amigo?
Cuantas veces no captaste esa mirada de deseo en quien querías fuera amigo.
Ese bulto en la bragueta en aquella noche en que se tomaran algunas copas de más. Aquel sentimiento de frustración por no haber podido prever que ante tal hecho el amigo dejaría de ser.
Te cortaron alas de promiscuidad y esa fue una de las razones de desencuentro.
Te defendías como podías de su desliz.
Pagabas cerrando vías. Los celos se ponían en marcha. Con ello no contabas. Tu mente no controlaba.
Ese jinete que ha de coger las bridas y controlar el desboque de los caballos que tiran de tan hermoso carro no podía con ello. Te dolías. Te dueles.
Pusiste en marcha una teoría que no te funcionó.
“Si él deja la cama vacía tu la puedes llenar con otra compañía”
No te servía. Llorabas la ausencia. Ahora entiendes la canción de Sabina, “…quinientas noches”

Se me hace duro recordarte. Algo se me rompe por dentro. De golpe me asalta el sentimiento y no puedo con ello. Puja el llanto por salir, no le dejo. No quiero dejarme llevar por ese sentimiento. Tomé la decisión precisa. ¿A qué precio? Aún no lo sé. Debo mantenerme en ello. Sé que volverá una y mil veces, largo tiempo, a macharme. ¿Podré o no? El tiempo lo dirá. Ahogaría en alcohol como en otro tiempo. No debo, no puedo. Eso pasa su precio. Acortas la vida futura y no consigues ahogar el dolor. Maceras tu cuerpo y dañas algunas vísceras que tardan en recomponerse o quizás quedan dañadas para siempre. Compresas frías para el alma, eso necesito. Colocar mi mente en lo terreno y práctico. Proyectarme sobre las cosas que me distraen. Seguir a mi pesar. Mañana, quizás, lucirá el sol de nuevo y mi sonrisa se autentificará. Volverá mi mirada de antaño. En la mirada es donde más se nota el daño.

Así era el escrito que ella me enviara, lo recuerdo y trascribo como puedo. Debió descuidarse o necesitaba el hombro de un amigo para consolarse. Yo no supe darle réplica, fui cobarde.

Pasaste por lo negro y lo blanco. ¿Recuerdas?

No debes olvidarlo. Aunque te creas niña, a ratos, ya no lo eres. La piel se endurece con las pérdidas.

Has seguido un camino ascendente que temes te envíe hacia el precipicio. Cada vez más consciente y temerosa.

Supiste de la vida y la muerte. Navegaste despidiéndote de los placeres mundanos. De nuevo recuperas su sabor y constatas que no has dado el último paso. Todavía hay fuelle y aire para elevarte a ese cielo tan divino que reconoces por haberlo pacido antes.

Lo sutil se superpone y cual gota de gruta que crea estalactitas así mella tu alma posando un deseo desolado.

Te ríes de ti misma y mueves, en gesto altanero, tu melena al viento. Empuje no te falta, te sobra. Sería fácil si callara, pero no calla. Reclama.

Cuando algo la cruje se encierra en su silencio.
No tiene voces ni lágrimas.
Seca su llanto con la sequedad del gesto.
Es su forma de distanciarse de lo que le hace daño.
Se aleja.
Transita por moradas de penumbra.
La angustia que la acosa se escabulle entre las grietas de un suelo que no la sostiene.
Se evade por las rendijas de las paredes buscando el aire.

Ella llora su ausencia. La veo ajada y triste. La noche la pasó en un ay. No hay consuelo que la alcance. No lo puede soportar. Esa vida tan querida. No sabe y eso la inquieta. La zozobra la conforma.

No es soportable el silencio. No hay trazas. Se teme lo peor y a nadie puede acudir. Su tristeza en soledad es amarga.

Se agarra a la esperanza. Al menos con ello aguanta.

Se sostiene como puede. Su ausencia inesperada, aunque anunciada. No puede con ello. Mira y no quiere ver. Esquiva el hueco profundo que se abre en su piel. Su alma sangra. Ahoga su llanto.

Ruega a Dios por su vida. Nunca pediría por ella misma, pide por él. Que después de este trago sobreviva.

Ella atravesó un desierto de soledades y lágrimas secas.

Recompuso su alma en los brazos de amadas.

Llego a ellas con nuevo vuelo.

Las amó.

Ahora sueña con él. Lo sé.

Sus ojos son un claro espejo de su alma.

Ha renacido su cuerpo a un nuevo deseo. Sé que sufre y vive.

No necesito palabras.

Quema sus últimos artilugios. Despide la vida a cada paso.

Hubo un tiempo en que pensó bajarse del mundo. Resistió y de ello sabe que se sale, de todo se sale. Sabe que tiene un precio. Que el alma se hace jirones. Que las lágrimas todo lo cubren. Sabe que no se puede alejar. Que el deseo puede más. Que tira de ella, a su pesar.

Me escribió una larga carta. En ella explicaba aquellas cosas que no fui capaz de hacerle decir la tarde que nos encontramos.

Aquel día gris, la encontré sentada en un banco. Tenía un libro entre las manos, pero pacecía que vagaba entre sus pensamientos.

Como era dado en ella, se había buscado el rincón más alejado del bullicio.

A su lado jugueteaban unos niños. Los niños nunca la molestaron. Tenía un don especial. Serena y tranquila conseguía armonizar el ambiente, donde ella estaba.

Me acerqué cauteloso. Tenía que valorar si interfería algo especial. Sabía que se inspiraba y necesitaba esa soledad física para poder hilar cabos sueltos.

Levantó la vista hacía mí y me recibió con la mejor de las sonrisas. Que cretino fui. Debía haber intuido que ocultaba algo. Intuir, digo, si soy incapaz de ver lo que está ante mis narices. Soy un patán.

Me senté a su lado y desgrano una sarta de mentiras de toda va bien, perfecto. Soy feliz. Y yo me lo creí.

Anduvimos por las calles y paramos a tomar un café.

Ella es de las que más que hablar escuchan. Lo cierto es que fui yo quien conto mil peripecias. La sentí próxima y la desee. Aunque sea amiga sigo teniendo la quemazón del deseo. Recuerdo su cuerpo febril y eso me excita.

Ella sabe y no deja rendija para que yo haga el intento. Cerró esa vía.

Bien, así pasamos la tarde y después cada pájaro a su olivo.

Al cabo de una semana me llegó un mensaje, tan largo que se diría era una carta.

Ella se había dejado llevar y me explicaba aquellas cosas que no le había facilitado me contara.

Que se sentía confundida. Que pensaba que debería alejarse. Que no sabía hacía donde. Que el mundo era una carcel. Que nada la motivaba.

Todo era una secuencia de tristes quejas sin opciones.

Imprimí su texto y lo leí y releí una y mil veces. No sabía que hacer ni que decir. Me incomodaba. Al fin opté por dar la callada por respuesta. Nunca contesté. Al fin creí que eran imaginaciones mías, que nunca envió tal carta.

Volvimos a encontrarnos como si nada de ello hubiera sido dicho.

Dicen que las mujeres más que explicar se lo dicen a si mismas para aclararse. Debió olvidar que aquel texto me fue enviado.

Nos regalamos verdades a medias. Disfrazamos las mentiras. Ocultamos soledades.

Ella se cruzó una tarde conmigo. Disfrazó su tristeza con una sonrisa. Sus ojos no mentían. No quise ver lo que con ellos decía.

Escuché voces de lo que no me decía. Disfrazó su ruina. Ella me mentía.

Estaba triste y sola. Esa soledad del que vive en compañía sin poderse explicar. Yo la digo amiga y sin embargo no supe abrir la puerta que reclamaba ser desbloqueada. Fue, quizás, un acto de cobardía o comodidad.

Si me digo amigo debería pujar en lo posible para hacerla expresar lo que hace su alma sangrar.

De disimulo sabe poco. Es tan transparente que se hace evidente. Como una niña, se destapa ante los demás.

No tiene pudor, no del habitual. Es de otro tipo. Le salen los colores con facilidad. Casi por casualidad. Es tan tímida que le gusta pasar desapercibida y eso no es posible dado que su aura es luminosa y brillante. Todo el mundo la significa y ella quiere ocultarse. Parece, con ello, un acto de soberbia. No es eso.