MIS RELATOS

Cae la noche sobre los tejados y terrazas de esta ciudad que el mar baña
Me encuentro ante la nueva semana sin demasiadas ganas
Me gusta la libertad de hacer lo que me viene en gana
Han sido tres días y cuesta más remontar y volver a la cotidianidad que los días traerán
No es ningún misterio
Es lo que toca a quienes como yo todavía nos vemos en el quehacer
Cuando los días han sido festivos te queda el regusto de lo vivido

Nada extraordinario que contar
Monótonas horas han dado paso al día de antes
Preparas las cosas advirtiendo que dormir es lo que cuenta porque mañana insufrible el reloj te alerta

Otros domingos de cine y jugueteos son del pasado mero recuerdo

Lo previsible está aquí presente

No quieres que haya sorpresas añorando los sueños que espectaban este tiempo como algo especial

Pensaste, te pensaste en una vida futura
Ahora te dejas llevar

EN EL CAMINO DE VUELTA HE MIRADO EL PAISAJE COMO SI VINIERA DE UN LARGO VIAJE.

LAS MONTAÑAS A MI PASO HAN DICHO NUEVAS COSAS A MI ALMA

LA TIERRA DE LOS CAMINOS HA SALUDADO MI SALIDA

HE SUFRIDO EL DESASOSIEGO DE NO PODER PISAR EL MONTE Y TENER QUE CONFORMARME VIÉNDOLO DESDE LA TRANSPARENCIA DE UN AUTOBÚS QUE CIRCULANDO ME EXPONÍA SU PRESENCIA.

DEMASIADOS DÍAS Y DEMASIADAS COSAS SE HAN CRUZADO EN MI PERSONA.

ESTRAVIADA ENTRE ESTE TIEMPO QUE ME RECUPERA Y PONE ANTE MI MISMA.

UN CIELO DE NUBES FUGACES

MONTAÑAS QUE ANTECEDEN A LAS TIERRAS QUE HE RECORDADO RELATANDO UNA HISTORIA QUE HOY NO HE ESCRITO, PERO QUE HE PLANIFICADO E INCLUSO HE EMPEZADO A ILUSTRAR.

UN CASTILLO Y SUS MURALLAS, VISTO POR MÍ CON OTRA MIRADA, A LA SALIDA DE LA CIUDAD.

DE NUEVO EN MI RINCÓN

VUELVO DE UN LARGO VIAJE

Son límites que yo me pongo o los que me encuentro en el camino.
Ultimamente me dejo llevar por el fado. Mi amigo Martrex me ha dado que pensar. Yo realmente no sé bien a que me dedicaré de mayor, si a escribir poemas o relatos.
Me gustaría escribir una serie de relatos realistas. Beber de la realidad.
Me da por versos y poemas. Llevo ya tiempo en ello. Me desvío de mi propósito.
Se adueñan de mi mente. No los busco.
Ayer, los dos primeros versos se me impusieron cuando caminaba de vuelta del trabajo a mi casa. Tuve que apuntarlos. Golpeaban repetidamente y pare tras cruzar el semáforo a anotarlos.
En este ir y venir he hecho buen número de ellos. Observo que me muevo entre lo erótico amoroso y lo melancólico.
No me sé ubicada. Pienso de mi misma que es una exploración más al servicio de mi principal objetivo. Pretendo mirar la vida de cara. Quiero ponerme en el lugar del otro y la otra. Para ello he de explorar primero en mi mismidad.
Habiendo recorrido el camino de una vida es dado mirar atrás. Objetivarse. Hacerlo desde la mirada externa. Novelarse.
Nadie es fiel a su propia memoria. Se dibuja y fantasea según la fuimos versionando. Te la explicas como otra, como si una película pasara por delante de tus ojos.
Sabes que estuviste allí. Tu recuerdo de lo que fue o pudo haber sido se deforma a tu favor. Aquello que realmente duele pasó al olvido eterno.
La naturaleza humana sabe bien curarse de espanto. El cerebro produce substancias alucinógenas y vela recuerdos sangrantes. Si no fuera así seríamos incapaces de soportar el dolor y los recuerdos.
Hacer poesía es un acto doloroso. Aún así se convierte en un a hacer estético y placentero. Hay un goce que linda con el erótico.
Como mujer siento que es se trata de un abordaje desde la carne y el alma. Del hombre no sé bien al respecto.
Siempre tuve especial curiosidad sobre la mente de los demás. Hoy sé más, pero todavía poco. Escribir es también introspección y a mi me gusta ese juego.
Ser yo misma no me da oportunidad de pleno conocimiento. Me releo cosas y quedo sorprendida de haber sido letras y signos salidos desde mi yoidad. Me veo fuera de ellas e incluso me gustan, algo así como si no fueran de mi autoría. Como si fueran ajenas.
Escribir me ha dado ese disfrute. Verme en ese espejo.
Otra es la fantasía. Cuantas cosas no he vivido o no he podido vivir por ser más práctica frente a la vida misma. Por andar en defensa de mi libertad y territorio.
Esa entrega que en poemas manifiesto cuan lejos está de lo que he expuesto.
He volado sin descuidar la retaguardia ni reservas. Imagino que la mayoría de la gente funcionamos así. Es dado cuidarse un@ mism@ ante tod@s.

No cierres la puerta a nada.

Arrepientete de lo que dejaste en el camino.

Remedia en el futuro tal desatino.

Vive con intensidad lo que la vida te ofrece.

Transige y no seas demasiado exigente.

Tu cara te lo agradecerá.

Escribe en ella las líneas de la risa y la paz.

Aunque, a veces, tengas que hacer un alto en el camino para reanudar la marcha no te desanimes.

Sigue con ímpetu pues no tendrás nunca la oportunidad de decir sí si lo dejas pasar.

Hay que subir al tren en marcha y apuntarse a la que salta.

Mientras quede brío seguir y después ya se verá.

¿Quién quiere mirar hacía otro lugar que no sea el momento inmediato?

El reto, pues, vivir el ahora sin lamentos ni prebendas.

Me gustan tantas cosas que me va a ser difícil seguir este memé.

La primera de ellas es el trato con las personas. Me encantan los encuentros. De niña fui muy comunicativa. Vivía en una zona de la ciudad a la que iban llegando personas de pueblos con ganas de ganarse la vida. Dado que mis padres tenían animales vivíamos en un barrio próximo al río, separado de la estructura propia de ciudad. El suelo no estaba asfaltado y apenas había servicios. El de la luz lo promovió mi padre y el del agua no se instaló nunca. En nuestro caso disponíamos de un pozo. Una acequia abastecía de agua a esas familias. Para beber la iban a buscar a una fuente. Era un barrio de paso.

Al estar en las afueras se daba el caso de que circos y ferias se instalaban por los alrededores. Con niñas, sobretodo, de circenses y feriantes hice migas. Recuerdo aquella época de la vida con cariño.

Hoy en los blogs siento la misma sensación de encuentro con las personas.

Me gusta leer. Aprendí de muy chiquitina y siempre llené horas de mi vida con lecturas de tebeos, cuentos, novelas,…

Soy de las pocas personas a las que todo aquello que se relaciona con lo escrito atrae.

Me gusta el baile. Bailo al ritmo de cualquier música y gozo con ello. Me transporta.

Me encanta la música, por la misma razón. Siento dentro de mí el ‘bum bum’, su latir. El jazz me relaja. El fado me transporta. La ópera me eleva. Hay voces que me dan la vida. Tuve momentos en la vida en los que la música me cogió de la mano y me sacó del pozo profundo en que me metía.

Caminar. En otro tiempo andar por el campo, subir a la montaña. Íbamos con coche, autobús o tren al pie de un pico accesible por senderos y alcanzar la cima tras el esfuerzo era algo especial.

Me encantaba ir con la bicicleta. No pasé al coche. Soy contemplativa del paisaje. El volante no es cosa mía.

Siempre invento la realidad. Hoy con una cosa, mañana con otra.

Aprender cosas nuevas me reporta placer.

No soy de l@s que todo lo quieren ver, hacer o conocer. No es mi caso. Suelo ponderar las cosas cuando se me proponen.

Siempre dije que en mi caso el viaje es interior. No me pirra montarme viajes de vacaciones, al contrario. Los sitios de llegada suelen ser bastante decepcionantes.

Soy de las personas que se quedan en el chiringuito mientras el resto se tuesta al sol.

Puedo ser activa y hacer cosas, o contemplativa y no hacer nada en absoluto. Depende de la motivación.

El arte en todas sus manifestaciones.

La Naturaleza y los animales.

Libros, muchos libros.

Trastos relacionados con la informática. Periféricos. Desentrañar el qué y el como de determinados programas. Ataco hasta que sé de que va.

Lo que más me gusta es ser dueña de mi tiempo.

En mi trayectoria personal he hecho y hago lo que me gusta. Me dedico mucha atención. No descuido que para ser para los demás he de ser para mi misma.

Me quiero un montón y quiero a quienes están a mi lado.

Confío en las personas.

Me cuesta saber, de antemano, que es lo que rechazo.

No me gusta la discordia y las malas maneras.

No me gusta el abuso de confianza.

No me gusta tener que explicarme. Me gusta que se me intuya y adivine. Lo pongo difícil, pero no imposible.

No que se de algo por supuesto.

No me gustan las etiquetas ni los ismos.

No me gustan las actitudes irresponsables frente a los actos que afectan globalmente a todos y cada uno de los de hoy e hipotecan el mañana.

No me gusta el descuido social. Que las políticas nos dejan al desaire.

No me gusta que se me catalogue ni encasille. Quiero construirme mientras mi mente sea capaz de hacerlo. Quiero respirar esa libertad relativa que sólo la obstruye la necesidad de la otredad.

No me gusta el abuso de los supuestamente débiles. Digo supuestamente porque no lo son. Son considerados así por aquellos que van por la vida pagados de sí mismos.

No me gustan los abusos de poder.

No me gusta el desequilibrio y la exclusión.

Ayer respondiendo un artículo, ‘Violencia o ternura, sobre la eutanasía contesté:
Hola amigo, el tema que has tocado me inquieta.
He estado cerca del proceso de degradación por Alzheimer. El 22 de diciembre murió una anciana de 82 años muy allegada, madre de mi mejor amiga. Viví el descubrimiento de la enfermedad y la entrega de mi amiga. Llegó al coma y dimos gracias de que éste se la llevara en pocas horas.
Ha sido un proceso de seis años. Soy testigo directo de todo ello.
Mi amiga no tuvo valor para asumir acto semejante, incluso le propusieron sedar y ella se negó con coraje. Se convirtió en todo aquello que hacía subsistir a su madre. Hoy la acompaño en su duelo. Está conmigo.
Asumió las promesas de cuidado y acompañamiento que en su día hiciera a su madre. Tiene la paz de haber hecho aquello que su madre le pidiera. No sé si la eutanasia hubiera sido fácil. Pienso que tanto o más.
Recuerdo a su madre en un traspaso de demencia se cogía con las manos el cuello queriendose ahogar porque no podía hablar y se le había de adivinar. Poco a poco hizo el viaje de regreso. En los últimos meses la estuvimos tratando como si de un bebé se tratara. Respondía a mimos y palabras dulces. Atendí su cadaver que quedó en los brazos de su hija en mitad de un padrenuestro. Fue horrible ver como se la llevaban de casa. No pude evitarlo, grité en alarido y llanto. Nuestra mamuchiña. El velatorio y la cremación, las cenizas en casa; ayudan a decir adios. Aunque el adios o duelo se ha ido haciendo a lo largo de estos años.
Dura la decisión de ese marido que sabe que hay que actuar. Quizás nosotros seremos capaces de afrontar estos temas de otra forma. Yo todavía tengo a mis padres y me siento incapaz, como mi amiga, de hacer otra cosa que no sea acompañarlos hasta el final.
Quizás entiendas, ahora, algunos reflejos de mis escritos.
Las emociones salen a flor de piel tras vivéncias como ésta.

Quien propuso el artículo suele dar respuesta a tus comentarios en su propio artículo. No tardó mucho en responderme. A traves de su página y de la mía hace tiempo que establecimos comunicación y suele ser fluida y distendida.
De nuevo motivó mi reflexión y le escribí lo siguiente:

¡Hola!
Siempre es dificil hacer frente al dilema. Cuando el dilema no es mero ejercicio dialéctico la cosa es sangrante. Si tienes coherencia frente a ti mismo/a sales airoso/a aunque con roces de ello.
No me pongo contra el texto. Sería partidaria de salir por mi propia elección si en cualquier momento la vida no me fuera posible seguirla. No sólo por razones de salud física. No me opongo al suicidio siquiera. Concibo la libertad absoluta del viviente. En otros momentos de la historia no se negaba esta opción. Vivimos esta tendencia porque la vida es gris y no se nos deja elegir.
Lo dificil está en tomar decisiones por la persona que ya no las puede tomar, allí el dilema. Recuerdas la película ‘Bailad malditos, bailad’. Ella le pide que le quite la vida, le reclama algo que a un caballo no se le negaría. Esta imagen recogida a una temprana edad se incrustó en mi memoria. Me viene cuando enfrento el tema.

De la página de C. Gimenez Soria:
—¿Por qué la has matado? —preguntó el policía que estaba sentado junto a mí.
—Ella me lo pidió.
—¿Lo has oído, Ben?
—Es un chico muy servicial —dijo Ben por encima de su espalda.
—¿Ese es el único motivo que tenías? —preguntó el policía.
— ¿Acaso no matan a los caballos? —respondí.

(Fragmento final del libro ¿Acaso no matan a los caballos?, de Horace McCoy)

Un comentario que quiero traer:

“Buf, un tema difícil…y delicado. Aunque yo creo que no debemos negarles una muerte justa, puesto que en nuestra negación solo aumentamos su sufrimiento…”

Mi vuelo
Pues mi vuelo es mío. El tuyo no ha de subordinarse, aunque quiera y me lamente de tu ausencia. Es necesario aceptar que así haya de ser, pues el amor en libertad ha de prevalecer. El camino que ahora empieza nuevas formas trazará. Aunque antes fuimos, nuevo reto se perfila. Interrumpido en el tiempo nuestro proceso quedó. De nuevo cara a cara. Algo queda. Construiremos futuro. Haremos presente de todo.

Las manos abiertas para recibirte, para darte un abrazo de bienvenida. Tengo las manos abiertas para no ahogarte, para no asirte con toda la fuerza deseada. Con ellas me encamino hacía ti, para darte la confianza necesaria.

No descuidaré tu libertad, mantendré la puerta abierta para que puedas salir o entrar.

No oprimiré con mis manos tus alas, para que no pierdan el gusto del vuelo. Para que siempre sepas que tu libertad es tuya, que si quedas o marchas, aceptaré, admitiré tus decisiones, pues son tuyas.

Y de esta manera tu y yo estaremos siempre que así sea querido, siempre que así lo queramos, siempre que así lo sepamos.

Si me duelo de tu ausencia, mi dolor reforzará mi voluntad. Agrandará mi libertad.

 

Dos ancianos, ella en silla de ruedas cubierta hasta las orejas. Hace frío. Primera hora de la mañana. Yo camino rápida y los miro, él responde a mi mirada. Una gran cantidad de personas esperando a que abran las consultas externas. Ellos al reguardo, en la entrada del parquing.
¿Qué pasa?
Te explicaré.
Ella tiene suerte, él la acompaña.
Ayer en urgencias no había mantas.
-Tengo frío-, la anciana se lamentaba y las enfermeras se disculpaban queriendo llegar a todo.
-Los abandonan, se los quitan de encima.
Ha venido con su hija y hace horas que está sola.
Otra anciana con esa mirada de niñita reclama, -Ma, ma, ma, …
-Ahora vuelvo
Desaparece.
-¡Ves!
-Se van. Los ingresan por urgencias y se los quitan de encima.
De nuevo la misma letanía.
Tu estás con tu madre en camilla. Marchas a tu casa y vuelves con unas mantas. Entregas las que le habían puesto y le colocas las suyas.
-Tú has vuelto.
Perpleja miras a tu alrededor y no contestas, entiendes.
Has pasado horas esperando que la ambulancia te lleve a casa para dejar que tu madre descanse en su cama. Cinco horas que se han hecho inmensamente largas.
Por la mañana, temprano, ha entrado a quirófano y le han hecho una pequeña intervención en una llaga que no cura.
Tu amiga te dice, por teléfono, que pasa que no la tienen al menos un día en observación.
No hay alternativa. No hay camas. Por los pasillos en camillas.
Que no pasará de estos días y que irán a hacerle las curas a casa.
Es un largo proceso el del final de la vida.

Hoy mis niños y niñas han escuchado un cuento de mis labios.

En nuestro bosque, El bosque de las hadas, habitan las hadas y los duendes. ‘Fairies’, he escrito en la pizarra.

Es un cuento construido al hilo del tiempo. Cuando llegué a la escuela, hace de ello cinco años, me dijeron que ese era el camino de las hadas, el que nos llevaba a la explanada dónde sembraríamos nuestras semillas de cereales, las gramíneas.

El aula que ocupé en mi primer año y ahora también, está enfrente del bosque de las hadas, ‘el bosc de les fades’. Frondoso y alegre con los pájaros que lo visitan, principalmente las urracas, ‘garces’.

Un árbol se está encendiendo en ese amarillo que tanto me gusta. Cada Navidad nos regala con su luz. Nuestras ventanas lo ven y acompaña un cielo azul. Estamos en la ladera del parque del Guinardo. En medio de la naturaleza.

Recordando lo que muchas veces les relato les he dicho que hubo un tiempo en que las hadas eran como personas y que ellas cuidaban de nosotros. Que con las guerras las gentes ahuyentaron su presencia física, pero que con los ojos no físicos, los del alma, podíamos verlas. Que habían sido sanadoras y después consideradas brujas.

Que en la noche vienen a cuidarnos de los malos sueños, las pesadillas. Que aunque sean sueños terribles nada nos puede pasar porque cada niño y cada niña, y mientras vives, tiene un hada que le cuida en el mundo de la noche.

Que una piedra que te lanzan en este espacio físico te puede llegar a tocar, pero en el sueño el alma es etérea y no le llega el golpe. Que las hadas con su duende están allí para darnos energía. Que nos miran y reconocen. Que la que cuida de mí, desde niña, vino aquí con sus amigas.

Les he hablado de los pensamientos para que entendieran que esa presencia es similar. De su presencia en los cuentos e historias que nos vienen de atrás. De que son inspiración de ese mundo de los cuentos y la fantasía que hoy en día ven en muchas películas.

Hemos seguido el cuento de Pinocho, antes mi clase era la de este personaje de cuento, ahora somos árboles, los olmos.

De este cuento hemos hablado partiendo de la imagen del hada madrina. Tengo un cuento plastificado que siempre va y viene con los libros de la clase. Las hojas, a pesar de estar sueltas, nunca se separan. Mis niños aman por encima de todo el rincón de los libros. Siempre piden ir a él en su tiempo libre. Hemos recordado la emoción de Gepeto al hacer ese muñeco y les he dicho que el hada de hecho estaba dando un regalo a quien construye el muñeco. Ha avanzado la historia por el camino de las mentiras y descuidos de Pinocho. Hemos hecho analogía con comportamientos suyos.
La otra figura importante ha sido Figaró, el gatito que tiene celos de la presencia de Pinocho. Con esto hemos pasado a tratar el tema de los hermanos pequeños.

He hablado del amor que se tienen y que poco a poco crece. De que no tiene medida. Antes eran diecinueve y ahora veinte y no por ello han perdido mi cariño, que al revés ahora es más pues les intuyo en la mirada y gesto y recibo de sus ojos ese gesto.

Sus ojos han cobrado nuevo brillo. Después de ello hemos pasado a preparar la carta a los Reyes Magos. La inocencia iba creciendo a cada rato.

Hoy han venido el Tió y la Tiona, unos personajes entrañables para nuestros niños. Son dos troncos que se han instalado en la caseta de las herramientas. Los niños han ido a verlos.
El viernes hubo una carta que los anunció. Les decían que habían querido venir a nuestra escuela porque aquí había muchos árboles.
Estos personajes les darán regalos. Es lo que llamamos ‘el caga tió’.
Los niños le llevan alimentos durante estos días para que les cague regalos.
Para que los cague le golpean con un palo cantando una canción. Una vez han terminado la canción se sacan los regalos de debajo de una manta que los cubre. Cuando caga una cebolla ya no hay más regalos. En nuestro caso será una mandarina.
Son juguetes para la clase y turrones.

Este acto se llevará a cabo con los niños y niñas de las dos clases y volveremos a las aulas a compartir juguetes y comer los dulces que tengamos.

También saldremos a la calle para tirar la carta de los Reyes al buzón. Ritual que venimos haciendo desde hace unos años.

Hemos engalanado los pasillos con angelitos, estrellas, hadas y renos que tiran de un trineo cargado de regalos. Este año el tema general de la escuela es ‘La magia del cielo’.